Primavera de invierno

Estoy muerto de frío

congelado,

¿dónde esta tu gorrito?

Ese que cuelgas

al lado de la cama.

Úsalo de capuchón

envuélvemelo

o déjalo en la babosa

esa cosa que tu llamas

mas que concha.

Esa parte trillada

aquella que no da miedo

sonando los mocos

a la manga del camisón

allí donde esta la ilusión.

Orinandome

por ese congelamiento

que se me olvida

el maullido del quejido

de mis próximas letras…